Dicionario (#1)

Tenho um dicionário interior todo a gritar palavras de melancolia. Está um tempo esquisito, lá fora faz sol e calor, mas aqui dentro me sinto frio, por isso fico-me pela penumbra introspectiva que subitamente invadiu os cantos do meu quarto. Não estou para ninguém, não me agrada ser cordialmente ativo, só me apetece estar, ser, o menos possível. Descansar os olhos da mente enquanto observo o vazio do teto e o transformo aos poucos num amontoado de idéias minhas empilhadas anarquicamente, como é meu costume. Exijo uma espécie de coerência interna que nunca existirá em mim, e escrevo linhas onde expando todo o meu egocentrismo, de uma forma absurda e febril, como se precisasse extrair tudo e exorcizar. Mas a confusão está lá, manifesta ou não, e eu aceito-a enfim passivamente, de uma forma narcisista e irritantemente amigável.